Un fusil. Un vieux fusil dont le bois de la crosse est marqué, mais dont la culasse parfaitement huilée glisse en silence. Un fusil trouvé dans les montagnes afghanes et emporté dans le sac, comme le souvenir d’un monde qui fut et qui est à jamais détruit. Oublié. Tout simplement un fusil. Un fusil de guerre, de la marque Lee-Enfield, témoin indirect et impassible de faits de guerre que les soldats aimeraient oublier, de corruptions sur lesquelles les flics aimeraient fermer les yeux. Un fusil qui dort, nettoyé et huilé, en attendant de cracher une dernière cartouche dans un ultime aboiement de feu. Un fusil, sans doute ce qu’il y a de moins meurtrier dans ce monde sans pitié.