Californie, 1890. La Frontière est comme qui dirait « officiellement » fermée. L’Amérique a fini d’écrire sa foutue légende de l’Ouest… Ciao ! Adios, T. S. Rowell ! Pilleur de diligences, gibier de potence ! Tu peux toujours te planquer dans un ranch. Les habits crottés n’y feront rien. Le destin saura t’alpaguer par le colback, « T. S. » ! Vise-moi ça : un destin de vingt printemps, longues jambes, tempérament de feu, pétoire rapide comme la foudre.