La nuit, tous les hachélèmes sont gris (le jour aussi, d’ailleurs). Chaque soir, Marcel Miquelon, le balai en main, frappe les trois coups de son petit théâtre de banlieue. Des talons aiguilles marchent au plafond avec un bruit de mitraillette. Pourtant j’habite au dernier étage. Debout à ma fenêtre, je regarde passer leshachélèmes, pensant, à l’instar du général Custer, « le seul bon Miquelon est un Miquelon mort ». J’hésite entre la prise d’étage, la bombe à l’entresol et le détournement de palier avec crash de tour. Mais sera-ce efficace ?